Je chasse le dragon

• Son nom est là, inscrit sur la porte de mon dortoir.
• "Tyler".
• Qu'est-ce que son foutu nom fait sur ma porte?
• Écriture noire, fine et cisaillée. Étiquette scolaire, blanche, bords ronds.
• Il m'a pris mon sommeil, mon inconscient, Marla. Le voilà qui s'approprie ma chambre de son nom clignotant, aux lettres hachées; placardé sur ma porte sous le nombre 213.
• J'enfonce la clé dans la serrure, ouvre la porte, prêt à le trouver assis, là, sur mon lit, la face détruite par le fight club du soir précédent, une cigarette pendouillant à son rictus tâché de sang.
• Mais Tyler n'est pas là.
• Il a tout fait exploser en morceaux. Ma collection de condiments, mes meubles suédois Ikéa, mon classeur de béton pour jeunes cadres dynamiques.
• Combien de temps faudra-t-il à Tyler pour réduire ma minable petite chambre en un tas de napalm fumant ou en une usine à savon?
• Peut-être rentrerais-je un soir. J'enfoncerais machinalement la clé dans la serrure pleine de fréon. La prise "non reliée à la terre" près de mon lit émettrait une étincelle et tout exploserait.
• Préparez-vous à évacuer l'âme dans :
• Dix.
• L'air empeste le tabac froid...
• Neuf.
• ...Et le savon au chèvrefeuille.
• Huit.
• Un mégot écrasé près de mon propre pied et un mot.
• Sept.
• De Tyler. Sur le bureau.
• Six.
• Un entonnoir, près de l'ordinateur rempli des graisses de riches héritières liposuçées. Je sais cela car Tyler sait cela.
• Cinq.
• Le mot. A côté de l'ordinateur.
• Quatre.
• Mes doigts passent entre les deux bouts de papier blanc collés l'un à l'autre.
• Trois.
• Mon nom est écrit de cette même plume noire, acérée, morbide.
• Deux.
• Mes indexes s'écartent de mes pouces. Le papier s'ouvre :
• "Un."
• L'ordinateur grésille.

BOUM

• Petit texte écrit à Dupré et inspiré par ce lieu maudit. Texte clairement inspiré de "Fight Club", mon film préféré, ma référence.

(Photo : Nikki Sixx (Mötley Crüe) pour son (merveilleux) livre "The Heroin Diaries".)